Мне было трудно заснуть. Нереальная тишина, духота, затишье перед бурей. Я так и не смог сомкнуть глаз после часа бесплодных мучений. Тяжело было поднять голову с белых простыней, скрипящей старой кровати, но оставаться там было невыносимо. Я вышел на балкон, спотыкаясь о вспучившиеся дощечки, и вдохнул немного воздуха безбрежного океана. Из-за далекого горизонта потянуло свежим воздухом, тоненькая струйка свежести в стареющем мире. Облака начали сгущаться, темные в ночном небе, они становились еще чернее и страшнее, завивались в причудливые формы, как черная борода Зевса, которая вот-вот выпустит грозные разряды в непокорных смертных.

Она была недурна собой. Красавица от рождения с большими черными глазами. Но годы потихоньку начинали брать свое. Кожа гладкая. Вот только морщинки возле рта. Наверное, из-за того, что она курила. Она курила редко, только когда очень плохо. Это помогало. Помогало уйти от мира, когда хотелось спрятаться. Вся ее жизнь ничего не значила. Она не стала кем-то, чье имя будет в учебнике истории, как она мечтала в детстве. Она не стала рок-звездой. Она не изменила мир. Ничего не добилась. Когда-то ей казалось, что можно все. Она была популярной в школе. Самой красивой. Тогда она начала курить, чтобы сделаться взрослее. Так делали многие. Лучшие мальчики, лучшая жизнь. Потом университет. Такая же история. Вот только были шумнее вечеринки. Она стала наглее. Никого не слушала.