Я помню, как в первые учебные дни мои одноклассники восторженно делились своими впечатлениями о таких незабываемых днях летних каникул, когда кого-то манила ласковая волна, кого-то навсегда заворожили горы, кого-то увлекли тайны других городов. И это было прекрасно: видеть взволнованные лица, слышать звонкие голоса.

Но отчего-то примешивалась грусть... Отчего?

Где-то там так все прекрасно... А у нас? Серо? Привычно? Буднично?

В окно моего дома ярко светит осеннее солнце. Оно уже клониться к горизонту. А ветер, сильный, порывистый, стучит в окна, словно не согласен с кем-то, словно сам пытается что-то рассказать. А может он зовет куда-то?

Мысленно я иду вслед за вольным ветром на улицу, на которой живу...

Сразу за моим домом – колодец, а чуть подальше, у соседского забора – большая, раскидистая яблоня. Их много было когда-то у старого хозяина, а теперь стоит она одиноко, корявая, вся в рубцах, но крепкая, полная жизненных сил, как в молодости. Ветер-озорник дергает старую яблоню за ветки, а она в ответ тихонько шуршит сухими листочками.

На окраине улицы, под тополем, чуть-чуть горит костерок. Какой-то громадный рыжеусый дядя в кирзовых сапогах и синем ватнике кормит печеной картошкой крохотную беленькую девчушку. Девочка капризничает, отталкивает руку с картошкой и пищит: «Не хацю!».

Рыжеусый только вздыхает в ответ и всё протягивает ребенку картошку.

А ветер хулиганит. Треплет девочке рыженькие волосики, щекочет розовые щечки.

За поворотом, в метрах двадцати от моего дома, расположились рабочие, ремонтирующие дорогу. Ну, наконец-то, папа перестанет ворчать, что по ней проехать невозможно.

На противоположной стороне улицы стайка девушек стоит на ступеньках магазина, улыбаясь прохожим. Вот они заметили меня в окне. Одна из них приветливо махнула мне рукой, как бы подогревая мой романтический настрой.

Удивленно чивикнула какая-то птаха, и снова тихо.

Мне грустно. Просто так, без причины. В груди ноют и рвутся на волю какие-то изумительные чувства. Хочется говорить стихами:

Есть на земле великий уголок,

Какой зовем мы  «родиною малой»;

Здесь и начало всех твоих дорог,

И после странствий тихие причалы.

Здесь отчий дом, и корень родовой,

И сад в цвету, и поле в дымке синей,

И та звезда надежд над головой,

Что заодно со звездами России.

Я смотрю вокруг внимательно, вижу каждую травинку, каждый камушек и думаю о себе. Может быть, когда-нибудь уведет меня из родного дома дорога. Но сколько бы лет ни прошло, всегда буду помнить, что в самом начале этой дороги стоит эта совсем простая, ничем не приметная, но такая дорогая моя улочка. Она растит меня, лелеет, питает самым ценным, что есть у человека – любовью к родной земле.

За окном сгущаются сумерки.

Как-то незаметно, словно прислушиваясь к чему-то, успокаивается ветер. Он будто чувствует: я поняла, что и наши улицы, и наши парки, и скверы, и желтеющие на горизонте леса – это не просто земля, а кладовая любви к ней, а ветер-странник – ее хранитель.