Раннее утро. С востока всё заметнее светлело небо. И лишь на западе оно было покрыто ночной мглой. С лётного поля доносился нарастающий гул работающих моторов. Его перекрывал треск коротких пулемётных очередей. Это технический состав проверял исправность вооружения.
Здравствуй, дневник! Меня зовут Иван, попросту Ваня. Тебя мне подарил отец перед уходом на фронт, он у меня летчик и цену записям знает. Сегодня уже 147 день блокады. Очень хочется есть, но я терплю. Другие терпят, и я тоже вытерплю. Вчера мне исполнилось 12.
Ночь. За окном зажглись маленькие звездочки. На улице шумно дышит собака. Я лежу на краю своей кровати и уже 10 минут не могу уснуть. Во сне мне приснилось, как фашисты взяли Москву и закатили пир…
Ночь выдалась тихой и чистой. Серебристые отблески лунного света заливали заснеженную опушку и редкие деревца, занесённые глубоким, рыхлым снегом. Повсюду, куда ни глянь, чернеют жуткие образы, и не понять сначала, пни ли это, обломки орудий или мёртвые человеческие тела застилают родную землю.
Представим. Всё прекрасно. Вы в Нирване, прямо говоря. Вдыхаешь и чувствуешь эйфористическое удовольствие. Да... А люди говорят, счастья не найти. Странные они. Но откуда- то зародилась эта мысль? И где-то она имеет подтверждение.
