Утро. Стоишь на остановке. Конечности медленно начинают замерзать, и ты думаешь о том, что уже готов залезть в автобус, который только что подошел к остановке, хотя он едет не туда, куда едешь ты.

И вот вдалеке замаячил нужный транспорт, народ стал подтягиваться ближе к краю дороги. Жуткие переживания в ожидании автобуса при катастрофической нехватке времени сменяются чувством неистовой радости, когда ты начинаешь осознавать, что уже едешь…

И становится совершенно неважно, что стоишь ты на одной ноге, твой портфель застрял в проходе, а ты на своих плечах ощущаешь тяжесть нависающего пассажира, которого только что занесло волной в автобус. Но уже ничто не может затмить эту непередаваемую радость, что ты все-таки едешь.

И вот твоя остановка. Ты понимаешь, что нужно выходить. Но как? Хлопаешь по плечу впереди стоящего пассажира:

– Извините, вы не выходите на этой остановке?

– Давайте меняться местами.

И вот новой волной тебя выносит наружу. И ты, ворчливый (секунд пять), пока отряхиваешься, а затем, радостный, что у тебя еще есть в запасе пять минут, идешь в школу, забывая о синяке на коленке, об истоптанных ботинках, о сбитой набекрень шапке. Автобус, который подъезжает утром к остановке, ­– это машина, металлический каркас которой может быть резиновым.

Вот туда я попадаю каждое утро.

Минакова Катя, литературная газета «Начало» лицея № 200