– Дедушка, с кем ты на этой фотографии? Это твой фронтовой товарищ? – рассматривая старые, пожелтевшие от времени фотографии, спрашиваю я у деда.
– И не только фронтовой и не просто товарищ, а самый настоящий друг. Друг моего детства, почти брат, – перегнувшись через стол, отвечает мне дед.
– А где же он сейчас и почему ты раньше о нём не рассказывал?
– Погиб он, погиб из-за моей глупой затеи.
– Как это, дедушка, расскажи.
Июль… Каникулы… Капли дождя отбивают дробь по стёклам автобуса и стекают вниз. Я прильнула лицом к холодному окну и всматривалась сонными глазами в уже темнеющую даль леса. Десять часов в автобусе под колыбельную дождя никто не может провести, не закрыв глаза и не заснув. У меня получилось заснуть на редкость быстро. Проспав, таким образом, я проснулась, оттого что меня тормошили за плечо.
В архиве моей семьи есть фотография: пленные немцы после Сталинграда. Вьется поток людей через снежное поле. Все ЭТИ отвоевались. Нетрудно догадаться, что чувствовали они, когда после такого победного марша по гнилой демократической Европе, прошлись победным маршем. И только здесь, на Русской земле, они впервые встретили упорное сопротивление и истинную любовь к Родине. Я не буду описывать все известные факты, когда так рьяно народы Европы рыли России яму, но согласно правилу, сами нашли в этой яме смерть. Меня удивляет и поражает другое. Как можно быть такими узколобыми, что постоянно наступать на те же грабли? Да, это только было в 1812! Такие же голодные, босые, униженные и разочарованные, а главное, обманутые в своих ожиданиях захватчики. Вот также шли в обмотках на вшивых ногах, в женских одеждах по бескрайним землям моей Родины. Ну почему же Они такие беспамятные? Может потому, что они все и всегда себе прощают?
Ночь. Падает снег. Запоздалый путник медленно шагает по дороге. Он не торопится домой. Он внезапно потерял в жизни смысл. Вот он был – и вот его нет. Будничная рутина стерла его, краски жизни поблекли, и не было больше счастья. Она летела. Лучики ее искрились в лунном свете. Она словно плыла по воздуху.
Жила-была капелька Алита. Она жила в маленькой, но очень красивой долине, на берегу небольшого ручейка. Алита была девочкой непоседливой, приветливой и дружелюбной. У капельки было много друзей и в ручейке, и на его берегу. Маленькие цветочки любили Алиту и рассказывали ей добрые истории и сказки, которые слышали от больших деревьев, а те сами все видели. Девочке очень нравились рассказы друзей, но ей хотелось все увидеть самой, ее влекли приключения, и вскоре желание маленькой капельки исполнилось.
