Творогом мнётся хрупкий гравий под колесом,
Колёса жуют пыль, та кулаком забивает глотку.
Наш двухколёсный мчится, так лёгок и невесом,
Словно хватает над серой землёй свежую нотку.
Воздух коптится, с приторным привкусом гари,
Берётся за кудри овец, закручивает их в колтуны.
Вплетая дыханием резким бездушный гербарий,
В шкуры втирает медные брызги вязкой смолы.
На раме уже проступают капли стеклянного пота,
И дикую скорость сбавляют колёса его, наверняка,
Будет момент, и тело своё разобьёт он до поворота,
Брошенный двухколёсный, приехавший издалека,
Потому что устал, по земле он таскался напрасно,
Вот сейчас он хрипит, а когда-то визгливый звонок
Мог и петь, и услышанным быть, просто неважно,
Почему он дороге так сдался рано и на ней одинок.
Честный бой, или же путь его по камням на плаху,
На которой судьи сидят, свесив ноги, куют медали.
Двухколёсный несётся к судьбе и нет места страху…
Сходит беззубая цепь, и только скрипят педали.