Я не поэт. Нет. Я – ребенок,

Что собирает строчки в ряд.

Я не пишу стихи с пелёнок,

Но на меня бросают взгляд.

Мои стихи не сладки сердцу,

Огонь не могут развести.

Мои стихи часто не к месту,

Но могут в душу заползти.

И сленг мой очень современный,

Цензуру сложно сохранять,

Мой стиль стал темою проблемной –

О ней придется рассказать.

Мои стихи о суициде,

Про безответную любовь;

О том, что прячется в глуби́не –

Сюжет моих кошмарных снов.

Стихи печальны и жестоки,

Депрессия в них, как король.

Когда читаете Вы строки,

То телом чувствуете боль.

Увы, и в этом вся причина,

Что не читают люди их.

Я не поэт. Какой же смысл?

Сжигаю часть стихов своих.