«Какой же в этом смысл? –  вы скажете, – 
Писать и чувствовать, зачем-то всё страдать…» 
В ответ вы мне печально промолчите, 
Вам просто нечего добавить и сказать. 

Таких, как я, ведь в мире миллионы, 
Страдающих романтиков. Во всём,
Что мы писали, столько боли, 
И в чем причина муки – не поймём. 

Мы потерялись в вечном лесу страха,
Переживаем каждую строку, 
Как в первый раз. Однако, 
С каждым стихом находим новую беду. 

Нас понимают только сами мы, –
Скрываемся за безразличной маской. 
Пока мы пишем грустные стихи, 
Романтиков инертно растёт масса.

Мы задеваем ваши сердца и души, 
А вы в ответ плюете нам в лицо. 
Слышим про нас повсюду ходят слухи… 
Но знаете? Мы пишем всё равно.