Ты просыпаешься. В палатке нечем дышать и духота страшная. Вылезаешь в тамбур и ищешь скинутые впопыхах сапоги. Вылезаешь наружу. Первое ощущение: свежо-то как! Вдыхаешь утренний воздух и идешь по мокрой от росы траве к еще тлеющему костру. Пытаешь самостоятельно раздуть угли, но куда там... Вздыхаешь и идешь обратно в палатку, за книжкой. Страницы книжки мокрые, потому что вчера твой рюкзак попал под дождь. Все вещи были в водонепроницаемом мешке, а книжка и шоколад в кармане. Ты снова вздыхаешь и читаешь, аккуратно разделяя странички.

Вначале ты отвлекаешься на все подряд: на комаров, на мух, на то, что солнце светит в глаза, но наконец погружаешься в атмосферу книги.

 – Что читаешь? – спросит кто-то, свалив неподалеку от тебя дрова и начав разжигать костер.

Ты молча покажешь обложку и улыбнешься. Тебе неловко, что ты ничем не можешь помочь.

Постепенно просыпаются все. Кто-то идет умываться, шумно болтая и выискивая зубную пасту с клубничным вкусом, кто-то режет салат и намазывает бутерброды в дорогу. Ты понимаешь, что вряд ли уже что-то поймешь из книги и относишь её обратно в палатку. Ты заговариваешь о чем-то с подругой, дерешься за нутеллу, смеешься, просишь средство от клещей...

Весь день ты чем-то недовольна. Что кто-то влез вперед тебя в очереди за кашей, что пряников мало, что конфеты невкусные, что бутерброды с салом слишком жирные, а паштета намазали слишком мало, что кто-то до тебя выпил весь мультифруктовый сок, и приходится пить апельсиновый, что кто-то считает, что ты похожа на парня, что нельзя надеть футболку с коротким рукавом, потому что «обгоришь», что нельзя купаться, потому что «утонешь», что в суп упала муха, что дымящие спиральки не отгоняют комаров, что кроссовки «за три тыщи» угробила...

А потом наступает вечер. Вечер – это особенное время. Когда невероятно красивое закатное небо и ты убегаешь гулять по полю, когда понимаешь, что счастье – вот оно, в подсвеченных розовым облаках. Когда на землю ложится ночь, а уютный костер со всех сторон обступает туман, такой плотный, что кажется – протяни руку, и поймаешь. Когда ты лежишь и слушаешь, как кто-то очень красиво поет, или сама берешь в руки гитару и делаешь вид, что знаешь, что делаешь. Когда смотришь, как языки пламени лижут поленья и пьешь чай с только что собранными травами.

Когда чувствуешь себя наедине с собой, но вместе со всеми одновременно.

Ты засыпаешь, помня о том, что завтра снова проснешься в душной палатке, но еще ты... просто до глубины души влюблена в этот поход, в эту реку, в эти деревья, в этих солнечных людей, с которыми до этого дня не была знакома, а теперь кажется, что роднее и ближе никого нет. Ты засыпаешь и думаешь, что даже если завтра не наступит, ты готова остаться в этом сегодня навсегда.