Свист резких пуль. Тяжёлое дыханье.

Засохла кровь на дрогнувших руках.

Убит, убит. Моей рукой. Страданья

Человека мне не передать в словах.

Убил, убил. Свои, чужие –

Погибли разом на тропе войны.

А где-то далеко нас ждут родные,

Но все домой не возвратимся мы.

А сзади Родина осталась дорогая,

Леса, поля, цветы и травы ждут.

Там солнце ярко светит, ослепляя,

И ребятишки по брегу бегут.

Журчат ручьи, течёт глубокая река.

Весна, весна, и пахнет, и цветёт.

Когда же до конца сожжет война

Наш дом и всех людей убьёт?

Но нет, я здесь останусь до конца.

Фашисты за границу не зайдут.

Холодный пот сотру я с бледного лица.

Сегодня снова многие умрут.

Смеюсь. Мне страшно. Сожалею,

Что многого я сделать не сумел.

И лишь рукой дрожащею моею

Я пару строчек начертать успел.

И нет здесь места крику «Отступаем!»,

И раз за разом смело в бой идём.

В висках кровь застучит, я снова осознаю:

«Мы за Отечество – горой. Мы здесь умрём».

А солнце светит, и журчит река.

Девчонки-солнышки в лугах венки плетут.

На облака любуются, поют.

Не слышно грома, выстрелов издалека.

А бой идёт. И люди вверх уходят,

Последний долг лишь Родине отдав.

И гибнут. Их страдания проходят,

Но их не передать в словах.

И к вечеру заснуло тихо поле,

Залито кровью жертвенной людей,

Покорено стальною русской волей.

В России сколько же таких полей?

А в том окопе на земле лежит

Записка, начертанная солдатом.

Убит, убит. Но вовсе не забыт.

Дитя войны, он будет нашим братом.

Лишь те слова прочти и отпусти:

«Люблю тебя. Я не вернусь.

Прости».