Вы когда-нибудь замечали, как за несколько сотен километров от того места, где вы живете, меняется все?
Как равнины с душистым разнотравьем сменяются на тысячелетние горы с макушками, на которых лежат снеговые шапки, сделанные, словно из нежной и пушистой ваты. Или с вершинами, теряющимися в паровых сгустках облаков, плывущих по небу, словно пароходы, и иногда «пристающих» к затуманенным макушкам-портам, чтобы отдохнуть после долгого пути.
Он устал. Я вижу… нет, не так. Я знаю это. Все они устали. Как бы мне хотелось утешить их всех, сказать, что все будет хорошо, надо просто верить… Но… Но как вернуть веру и надежду тем, у кого они пропали?
Вот уже на протяжении миллиардов лет я пишу историю на этой планете. Увы, время на исходе, мне осталось совсем немного. Я всегда старался совершенствовать себя, достичь идеала. И у меня получилось. Я создал идеал.
Все произошло случайно, я даже и не понял как. Тот год пролетел в мгновение ока. Он был даже не днем, не часом, а минутой, если не секундой. Думаю, стоить рассказать, что было накануне этого мгновения.
Вечер был тихим. Гул машин растворялся в воздухе, а снег падал огромными ленивыми хлопьями. Прервав свое путешествие, я остановилась посередине моста и посмотрела на берег.
Город погружался в туман, который казался таинственным и даже мистическим. Золотые купола Спаса-на-Крови чуть-чуть виднелись вдалеке. Рядом сидела медная ворона. Вдруг она с легкостью взлетела и полетела в сердце вечернего сумрака. Мои глаза закрылись…
За окном гостиницы «Киров» происходили невероятные вещи. Уже третий день бушевала метель. А ветер был такой силы, что сдувал тканевые палатки с территории ближайшего рынка, которую можно было увидеть из окон четвертого и пятого этажей, выходящих на северо-западную сторону.
