Наш мир, когда-то красочный и светлый,
Пороками людскими обесцвечен.
И кто вернёт ему красу былую,
Поистине тот будет человечен.

Сотку я холст из сини поднебесной,
Из чернозёма, зелени лесов.
Пишу картину дуновеньем ветра,
Ловя оттенки птичьих голосов.

В лиловой дымке выцветших столетий
Желтком яичным поле растеклось,
Размазанные по небу виденья
Барашков сонных – всё переплелось.

Я разрастаюсь белковой спиралью
И заполняю сферу бытия,
Открыв в душе источник мирозданья,
Плоды трудов великие маня.

Я головою бьюсь о свод лазурный,
Мне радуга на плечи хомутом.
Дожди солёные, как капли пота, хлещут
И молнии по мне стальным кнутом.

Я взялся за работу не по силам.
Мир сотворить пытался, поспешил.
Отдав всего себя для цели, сгинул,
Но выплеснул в мир капельку души.