А к черту ритм, а к черту рифмы!
Хорей и ямб, дактиль... – все прах!
Стихам не верьте – это мифы,
Ажур молчанья на губах!

Поэты врут? А врут, пожалуй!
Что правда – есть без приукрас...?
В мишень нельзя метать кинжалы,
Пока не создан ей каркас.

Зачем марать враньем листочки?!
Увы, мне вряд ли то понять!
И я твержу себе: ни строчки!
И начинаю вновь писать...