Что может быть прекраснее детства? Удивительная, насыщенная сочными красками, безоблачная пора. Мир, наполненный чудесными звуками, радужными мечтами, теплом и добротой. Детство… Оно всегда проходит, но воспоминания о нём остаются на всю жизнь, существуя в уютном уголке человеческой души. И чем больше светлых воспоминаний, тем радостнее и теплее на сердце. Так и должно быть.

Но, к сожалению, человеческая жизнь наполнена разными событиями, не всегда весёлыми и счастливыми, не всегда лучистыми и искрящимися. Они врываются в ход времени, оставляя мрачный отпечаток в душе, ломая самое нежное, хрупкое и беззащитное, что есть на земле – детство.

Листаю пожелтевший от времени альбом. Много чёрно-белых фотографий. Некоторые из них поблекли. Время ничто и никого не щадит. Как ни странно, чёткий снимок. На нём худенькая девочка с двумя туго заплетёнными косичками. Вероятно, ещё даже не учится в школе. Она держит в одной руке потрёпанного светлого зайчонка, в другой – книгу. Самая обыкновенная девчонка, может быть, уже умеющая читать по слогам, писать слово «мама», радующаяся вечерним прогулкам с родителями по улицам родного города Ленинграда, испытывающая море позитивных эмоций от сладких карамелек, рисующая мелом на асфальте зверушек, рыбок и смешных человечков. И казалось, что нет такой силы, которая бы могла разрушить радужный мир. Разве могла она представить себе, что в счастливое и беззаботное детство ворвётся жестокая война, лишив её тёплых и добрых воспоминаний?

Моя прабабушка… Жительница блокадного Ленинграда. Я знаю о ней только по рассказам дедушки, пытаюсь воспроизводить события по дневнику, письмам и фотографиям. В момент тех страшных событий военного времени она была совсем ещё ребёнком, наивным, доверчивым, верящим в сказку и волшебство. Как и её ровесники, строила на берегу Невы замки из песка, лепила во дворе большого снеговика, слушала сказки на ночь, укутавшись в тёплый плед и прижавшись к маме. Война ворвалась в её жизнь также, как и в жизни других людей. Разруха, взрывы, жуткий холод и лютый голод – всё это она принесла с собой. Уже в мирное время, по рассказам дедушки, прабабушка просыпалась и пыталась согреться. Спустя много лет ей казалось, что она в тёмной и промёрзшей квартире, что ночью смерть кого-то заберёт из родных. Становится больно… Больно за детей, испытавших на себе ужасы войны. Забрать у ребёнка детство – лишить его возможности жить счастливо. Лишить маленького человека радости и восхищения окружающим миром – совершить преступление.

Старый дневник… Семейная реликвия. В нём записи прабабушки. Читаю… В голове непроизвольно возникают картины. Сорок второй год… Лютая зима… Улицы Ленинграда пусты: на них почти нет людей. Изредка появляется человек, унылый, обтрёпанный, продрогший. Как мрачная тень, он бредёт, за собой тащит санки с умершим человеком. Из дома выходить не хочется, но нужно набраться сил для того, чтобы дойти до реки и набрать воды. Кипяток чуть-чуть согревает. Нужно встать! В соседней квартире слышатся стоны умирающей девочки, соседки, с которой прошлым летом рисовали мелом на асфальте, прыгали на скакалке и смотрели на звёзды из окна. Теперь оно разбито осколками снарядов и заколочено досками. В голове одна мысль: нужно дойти до реки. Мама встать уже не может, голод её побеждает. От слабости трудно передвигать ногами, подниматься по лестнице не хватает сил. А когда-то были замки из песка, большой снеговик, сладкие карамельки, добрые сказки и мамино тепло. Вода есть, значит, кипяток будет. Хочется лечь и представлять испечённые бабушкой пироги с капустой, жареную на сале картошку, молоко… Пусть этот сон продолжается…

Тишина… Темнота и холод. Одеяло не греет. В разбитое окно врывается ветер, засыпая пол снегом. Мама не говорит, не двигается. Нужно встать! Рука мамы холодная и недвижимая. Её тепло больше не ощущается. Умерла… Хочется говорить с собой о том, что скоро закончится война, бабушка нажарит свиных шкварок, папа порежет лук крупными кольцами. А ещё о том, что на земле будет мир, и никогда не послышатся звуки снарядов, стоны умирающих, плач детей. Хочется верить в лучшее и доброе. Только бы выжить!

Моя прабабушка… Жительница блокадного Ленинграда, чьё детство было изувечено войной. А сколько их, таких детей, которые больше не запустят в небо бумажные самолётики, не построят песчаные замки и не нарисуют мелом на асфальте смешные рожицы. Война совершила преступление против их детства, самого хрупкого и беззащитного, что есть на земле! Она изранила их воспоминания, многих лишило жизни, наполнило болью и страданиями саму радужную пору.

Мы живём в мирное время, радуясь журчанию звонкого ручейка, слушая шелест бархатных трав, наслаждаясь теплом полуденного солнца, любуясь ночными звёздами на тёмном небе. Мы живём… Но помним: нет оправдания тому, что лишило детей самой чудесной поры жизни!