Мне кричали:

«Стихи так не пишут!»

Поэт, мол, обязан творить.

У меня барабан вместо лиры,

Словами я должен убить!

Поразить врага на дуэли,

Задеть его естество,

Но погибал я на деле,

Моё тело бросали в загон.

Меня осуждали и ели,

Ведь я не волшебник,

Не добрый фантаст.

Пишу стих я обычно неделю

И читаю, как минимум, час.

Подбираю и рифму, и ритм,

След стараюсь оставить свой,

Ведь я не ребёнок, поймите.

Некрасиво писать про любовь!

Не могу написать я сатиру!

И природу описывать лень!

Хотите, расскажу вам о мире?

Что в душе у меня вновь метель,

Что взорвали ещё одну школу,

Да избили и жён, и детей,

Ну а дальше, всё снова по новой,

Невозможно здесь жить без потерь.

Говорите мой стих слишком грубый?

Хватит вам бесконечного зла?

Или слог мой считаете скудным?

Не умею стихи я писать?

Я не слышу, меня не унять вам,

О чем думаю, то и пишу.

Теперь в окруженье собратьев,

Вашу ложь обхожу за версту.

Вам не нравится? Вы не читайте,

Что за радость унизить творца?

Нам не нужно большого богатства,

Лишь бы ручка была да тетрадь.

Он найдёт здесь банальные рифмы,

Ты увидишь реальную жизнь,

Вот и всё. Начинаются титры,

Да, привык, что я белый лист.