Прошло полгода… Нет вестей от сына…

Прошло полгода… С фронта нет письма…

Перед иконой мать так искренне просила,

Чтобы хоть строчку подарила ей судьба.

Сынок письмо напишет, будет легче

В суровом городе блокаду пережить.

Других детей кормить теперь уж нечем,

Голодные они… Нет сил на то, чтобы ходить.

Настала ночь… В квартире лютый холод,

И плачет мать, пытаясь дочку разбудить:

«Проснись, родная…» Но убил девчушку голод,

А младшенький уже давно не может говорить.

Прошло полгода… Нет вестей от сына…

Надежда теплится ещё в груди:

«Он жив… И строчки написал, как я просила…»

Но в Ленинграде письма людям некому нести.

А на земле сырой лежит, тихонько стонет,

И умирает, глядя в небо, молодой солдат.

Он помнит мать, сестрёнку, брата помнит,

И понимает: не получит письма адресат.