Во времена падения души,

Во времена смущенья и раздора,

Когда любой, невзгоды пережив,

Не включит телевизор снова.

Когда отец ушёл, оставив дом,

Слезу утрёт безрадостная мать,

А я опять сажусь за стол,

Ведь нужно сочиненье дописать.

По новостям всё крутят: эмигранты,

Спорт, корь и неизведанная смерть,

Далёкий мир заумных, непонятных слов,

И долю «правды» очень сложно разглядеть.

Всё под контролем, верьте нам,

Вы, сборище немых птенцов,

Что никогда не упорхнут

Из-под крыла ушедших навеки отцов.

А поколение творцов давно не дышит полной грудью,

Лишь изредка глядит из маленьких глазниц,

Задёрнув шторы, на метель и бурю.

Зима сурова, но мягка.

Дитя Сибири знает холод

И иней на ресницах, пар,

Тепло дыхания, ты – молод!

Горячностью спешишь прожить,

«Не стоит», – мама всё твердит.

Повязанный на шее шарф,

Как знамя юного героя,

Он развевается, как жаль,

Портфель весь мокрый,

Надо в школу.

Спешишь прожить и упорхнуть из старого гнезда скорей.

Спешишь в мир взрослых чудаков,

Прославиться, влюбиться, постареть.

Не забывай ты о семье,

Твори, но помни,

Ты – боец, долг Родине важнее мечт,

А значит, бросишь и пойдёшь,

Ведь кто-то должен, хоть за грош,

Быть патриотом до конца.

Юнец забыл слова отца,

Любовь за деньги не вернёшь,

Твоим словам ценою грош,

Нет ценности.

Забыв про мать,

Ты в перспективы погружён,

Любитель посчитать ноли,

Умелец врать и говорить,

Ты спишь и видишь кресло босса.

Причёска, дорогой парфюм,

И туфли словно от кутюр,

Цена всё та же.

Запястье – модные часы,

Что стоят месячной зарплаты

Учителей твоих, которых ты забыл,

Которых ты не помнил даже.

Счёт в банке с каждым днём растёт,

Но твои годы пробегают,

Как стадо быстроногих лошадей,

Моргнёшь – и ты уже у края.

Не помнишь ты и добрых рук,

Что поправляли тёплый шарф,

И обнимали нежно, терпеливо,

Улыбку краткую запрятав на устах.

Не помнишь ты заботы тех,

Кто помогал стать человеком,

Кто слушал все твои проблемы,

Чтоб только стал ты, кем хотел,

Создателем души своей, поэтом.

Но почему сейчас,

Ты – взрослый человек,

Сидишь и слушаешь людей,

Что пресекли твои душевные порывы,

Когда ты так хотел творить,

А не писать отчёт без перерыва.

Года идут, бегут, спешат,

А ты, уже миллионер,

Имевший золото души,

Борец, герой,

Давно иссяк, о чём тебе все говорят.

Давно утеряны все кисти,

И краски портятся давно,

Не ты – творец, не ты – герой,

Но кто же ты тогда такой?