Поэтам тяжело без музы.
Без любви – мотивы не идут
Произведений, не поются
В сердцах их дивные стихи.
И долго быть поэту безразличным,
Холодным, тусклым, скучным,
Словно неживым – ужасно.
Весь мир для них что серость,
Что банальность… И  тоска.
И строки не идут, и мысли монотонны,

Работает лишь логика, но только не душа.
О Боже, упаси меня от пропасти той мрачной!
Я чувствую, как падаю туда
И с каждым разом всё затягивает глубже
Нейтральность. Это ль ни кошмар?

Я не хочу теряться в серых толпах,
Смотреть на палачей, на судей, на счастливых,
На яркие дома, на блеск в глазах другого.
А видеть – пустоту.
Реальность тусклую без цвета и без жизни.
О нет, избавь меня от муки той ужасной –
Влюби, пытай, терзай,
Твори со мной, что хочешь, но не допускай,
Чтобы забыла я о красках света,
Чтоб рифму подбирала кропотливо
К словам отдельным.

Чтоб  я стала,  как «они».

Мне дан сей дар, и я его не отпущу.
Возьмусь покрепче – пусть кидает в море,

Пусть бьёт по мне, пускай он посылает штормы,
Пусть сыпет соль на появившиеся раны,
Пусть сманивает золотом и жемчугами
На путь иной – пустой и лживый – временами
Я все равно не позабуду своего призванья –
Дарить эмоции и чувства пробуждать,
Своею искренностью толпы поражать,
Бесцветные стремиться души разукрасить
Любовной краской, болью оттереть
От пятен равнодушия сердца людские,
Украсить небо пред закатом.
Открыть его перед рассветом,
А ночью тихо, нежно освещать.
Ведь что иначе есть судьба поэта?