Ритмично покачиваясь, немного подскакивая, я еду в междугороднем автобусе на родину деда. Отодвинув занавеску, выглядываю в окно. Мимо проносятся столбы, отмеряющие километры, поля, перелески, дачные поселки с их размеренной жизнью. Катаются ребятишки на велосипедах, парень на лошади пытается соревноваться с автобусом, но через две-три минуты мы оставляем его позади. Кое-где на обочине бойкие торговцы наперебой предлагают огурцы, помидоры, картошку. После них еще некоторое время в воздухе держится аромат яблок и пирожков. Мы с родителями возвращаемся из Маслянинского района, куда ездили навестить родственников, могилу прадеда.

Мой прадедушка, Казанцев Пётр Анисимович, 1917 года рождения. Жил в Маслянинском районе Новосибирской области. Ушёл на фронт с первых дней войны и прошагал по фронтовым дорогам до её окончания. Служил командиром орудия 3 батареи 83 гвардейского гаубичного артиллерийского полка. Воевал на 3-м Белорусском фронте под командованием маршала Советского Союза Василевского. Был два раза ранен, один раз легко, второй раз тяжело, контужен. Участвовал в битве за Москву, в знаменитом и страшном сражении под Кенигсбергом.

Гвардии сержант, командир орудия, он не любил вспоминать военные будни, пережитые ужасы, но помнил боевых товарищей и много говорил о высоком патриотическом чувстве, свойственном тогда большинству солдат. «Родина или смерть!» – вот девиз его однополчан. «За Родину!» – не раз ходил он в атаку, повторяя эти слова, выбирался из окружения, форсировал Днепр, шёл к победе, не жалея себя, не думая о себе. За боевые заслуги награждён орденом Красной Звезды, орденом Великой Отечественной войны, медалями «За отвагу», «За оборону Москвы», «За взятие Кёнигсберга», «За победу над Германией»

Мы возвращаемся в Новосибирск. Поездка была очень познавательной для меня. Я многое узнал о своих родственниках, с удовольствием рассматривал фотографии, бережно перебирал пожелтевшие от времени письма, свернутые в треугольники… Что думал тогда прадед, бережно свертывая письмо на родину, о чем мечтал… Наверное, чтобы быстрее закончилась эта проклятая война, о том, как он вбежит на крыльцо, тихонько, чтобы не испугать маму, постучит в дверь, о том, как крепко прижмет к себе любимую… Комок подкатывает к горлу. Как хочется крикнуть очень громко, что нам не нужна война, не должны люди умирать от голода и пуль! Не должны!