Сидишь сейчас и пишешь всякий бред,

Уже 0-0, а ты надеешься на чудо.

Он не звонит. Ему и дела нет.

А ты сидишь и ждёшь, измучена простудой.

Свет лампы и блокнот, и ручка.

Родители уснули. Тишина.

Лишь звук часов доносится из кухни.

И так уже не раз. А так уже всегда.

Свои ты мысли облекаешь в стих.

Быть может – это есть твоя свобода?

Когда уже весь город спит и стих,

Наряды не нужны и всякие дела, и мода…

Открыться можешь ты перед собой –

И оживёт всё то, что было немо:

Днём, в суете обычной  городской,

Себя не слышно, лишь других проблемы.

И вот сидишь и пишешь всякий бред.

Глядишь в окно устало. Как же трудно!

Чуть кашляя, ты выключаешь свет.

Всё та же, в ноябре. Измучена простудой.