Простота – не спутница жизни,
А её одинокая тень.
Сколько судеб в пустотах зависли?
Сколько вас, с головой набекрень?
Сколько душ затерялось в неведении,
Нитку жизни, запутав навек?
Не ребёнок, не старец, а среднее -
Потерявший свой дух человек.
В закоулках забытых устоев,
Веретёнце на стол положив.
Как понять, что оно того стоит?
Догадаться, что всё ещё жив.