Граница уходящего

За окном темно. Тихо и тускло горят фонари… Стоят задумчиво снежные сосны… Уже почти двенадцать. Передо мной исписанный листок, рядом с листком стоит подсвечник с причудливым золотистым узором на выпуклой подставке. Огонёк от свечи вспыхивает, дрожит, тревожится. И потихоньку трещит уголёк в затопленной печке.

Записки путешественника. Мнение оптимиста

Утро. Стоишь на остановке. Конечности медленно начинают замерзать, и ты думаешь о том, что уже готов залезть в автобус, который только что подошел к остановке, хотя он едет не туда, куда едешь ты.

И вот вдалеке замаячил нужный транспорт, народ стал подтягиваться ближе к краю дороги. Жуткие переживания в ожидании автобуса при катастрофической нехватке времени сменяются чувством неистовой радости, когда ты начинаешь осознавать, что уже едешь…

День семи лет

Необыкновенная, волшебная ночь с множеством звёзд-точек на чёрном небе опустилась на землю.

На улицах города темно и тихо. И только лёгкий ветерок покачивает ветки деревьев и шевелит шепчущиеся листья. Тихо и спокойно. Из окон домов равномерно льётся яркий свет. Но в одном окне он какой-то особенный: он тусклее и печальнее. Из этого окна выглядывает светлое личико девушки, голова её опущена на руки и взгляд устремлён ввысь, в бесконечные просторы звёздного неба.

На землю…

…На землю пустую, одинокую, землю мертвого, бездушного города спускался закат. Очередной золотистый закат, ничем не примечательный для зомбированных, направляющихся домой с работы людей. Паршивые подростки, сидя на простуженных крышах, пытались ловить глупую романтику лета, разглядывая её в душных и грязных улицах, вдыхая её с отравленным воздухом, погружаясь в неё через крики стонущих от боли людей, через пронзительные, острые, колющие, как иглы, звуки города.

Страницы