Маленькая Глори бежала к дому, спотыкаясь о разные камни на дороге, которые служили препятствиями. Ещё одна кочка. И ещё. И вот уже правая коленка имеет ссадины, которые больно кровоточат. Косы растрепались от быстрого бега. Выступал пот на лбу, ужасно хотелось пить. Прижимая к груди двумя хрупкими ручонками, старенькую, потрёпанную сумку с тетрадками, девочка опрометью миновала жилой сектор и свернула к лесу.
Жили на свете две точки, с виду точки как точки, но были они абсолютно разные, потому что это были две точки зрения на одно и тоже событие.
Все бы ничего, да хозяин у этих точек зрения был один, и не мог он решить какая же из них верная. А жизнь при этом никак не складывалась, желания не исполнялись, птица удачи не прилетала, жизнь плыла по течению.
На кладбище, на белой могильной ограде, проступает пятнами ржавчина. Калитка, покрывшаяся холодной испариной, противно скрипит, хотя ее совсем недавно смазали.
Конец апреля; дни серые; памятники кладбища, небольшого, сельского, еще далеко видны сквозь голые деревья, и холодный северный ветер, вырвавшись на простор, звенит венками, повешенными заботливой рукой.
Эту историю я услышала, сидя на отвесном берегу озера, в деревне, в которой постоянно провожу каникулы. Я не то, чтобы услышала ее, а подслушала краем уха от небольшой компании мальчишек, которые очень «горячо» ее толковали двум девочкам, явно старше них. Их рассказ сначала показался мне неинтересным, но с развитием событий, он меня заинтересовал.
В давние-предавние времена, тысячи лет тому назад жил на свете один великий мудрец, Знаток Ста Ремёсел. Чего только он не умел: рыбачить и охотиться, собирать травы и выращивать хлеб, лепить горшки и плести корзины и много чего ещё. Однако в ту пору, когда началась эта история, был он уже немощен и стар. По вечерам он любил сидеть возле своей хижины и наблюдать за звёздами.
