По тёмным улицам, уж сумерки свисают,

Идёт толпа людей, был беден тот народ,

Они в тени колени приклоняют,

Пред нищим, ведь послал его сам бог.

Он медленно плетётся в закоулках,

Над ним кружиться ворон, или грач,

В вине несовершённых им поступках,

Точит топор безжалостный палач.

Но не подходит он на казнь, к кровавой плахе,

Не оглянется он смотреть на грех людей,

Упал мужчина в окровавленной рубахе,

И больше нет всех прожитых им дней.

А он несёт с собой книгу от бога

А в ней молитвы, всех не перечесть,

Ему во тьме, жестокости проложена дорога,

Свою судьбу готов принять, такой какая есть.

Он излечил много больных и старых,

Но люди всё равно, не верили ему,

И на кресте, распятых рук усталых,

За всё придётся отвечать уж самому.

Слетелись птицы и склевали душу,

А он страдал, он чувствовал ту боль,

Его пронзительные вопли, крик, никто не слушал,

Он в теле смертного закончил свою роль.

Но он вернётся уж в обличии святого,

На крыльях спустится на землю он с небес,

Теперь посланник он с могуществом уж бога,

Теперь услышат все - Иисус Христос Воскрес!