Перед собой я вижу порох цветом, как смерть.
Я засыпаю порох в пожелтевший пыж,
Шомполом толкаю патрон, а вокруг круговерть,
И пролетит через секунду разящий хищный стриж.
А после полёта останется дым,
А после полёта не станет бойца,
Который был доселе Богом храним.
Душа вознесётся, словно по ветру пыльца.
Стриж тоже погибнет, он больше не нужен,
Он выполнил цель свою, увы, до конца,
Открыв двери в рай тому, кто был мужем,
Отцом и солдатом, и сыном бойца.
А после отдачи «в штыки» прозвучит
Команда, и ринется армия в бой.
Но ради чего душу грехом стоит мучить
И грудью на брустверы пасть, жертвуя собой?
Как будто бы люди все слова позабыли,
Понятен стал только им шум канонад.
И порохом мысли и речь заменили
Порою столь метко, порой невпопад.
Но может быть проще забыть нам всю ненависть,
И сесть, и спокойно всё обсудить.
Пора Иисусову делу высказать преданность,
И формулу пороха навек позабыть!