Тетрадь, белый лист, строчка за строчкой…

На бумагу ложатся слова.

Вопрос и ответ, точка за точкой,

В стихах остаётся душа.

Простой карандаш, море мыслей и ластик,

Гаснет белёсый рассвет,

Нервы – гранит, а сердце – лишь пластик,

Кто я? Поэт или нет?

Пишу стихи совсем не ради славы,

Стремясь понравиться другим,

Пишу стихи не для забавы,

Я каждым словом дорожу, живу я им.

Быть может, мне поэтом и не стать,

Таким, чтоб мир меня признал,

Но на бумаге душу изливать,

Ещё никто и никому не запрещал.