Огнём горел увядший лист,
Пылал во мраке беспрестанно.
Он утром летним был лучист,
Но солнца свет ушёл обманно.

Отобразил его подобье,
А сам почти уже истлел –
Упал на травы к изголовью,
Дорогу солнца одолел.

И мелом белым написалось
На гладком, жилистом, зелёном:
«Быть может это всё казалось?
Смешно и глупо быть влюблённым...»