В руках его крепких скрипка играла,

Непрерывной мелодией, нежно,

Дыханьем своим обдавая,

Дарила свою красоту. Безмятежность.

И ноты звучали без фальши, покорно,

Доверяясь ему, отдаваясь до дна.

Она не такая, как все. Другая.

Чем столь пустынного, простого

Музыканта и привлекла.

Скрипка – разбитое сердце,

Кусками выплёвывающая всю боль.

В незнакомое, грязное место,

Где каждый человек стал, как псевдогерой.

И в каждом последнем своём воздыханьи

Она будет вспоминать…

Вечер. Её цветенье... И столь ласковый музыкант.