Лето. Вечер. В воздухе витает аромат прелой листвы. Едва различим лёгкий дымок, укутавший, словно одеяло, улицы старинного града, залитого бронзовым светом заходящего солнца. Тишина. Гармония... Лишь изредка молчание нарушают ветви старых вязов, шевеля своими громадными, размером почти с ладонь, листьями, словно показывая немые жесты. Вот подул тихий ветерок, лёгкая рябь проступила на теле могучей и бурной, но ныне тихой реки, протекающей через древний град. Темнеет... Уже едва различимы очертания городских стен, повидавших многое на своём веку и переживших не одну осаду... Скрылся последний лучик солнца, ярко сверкнув медным блеском по куполу старинной, полуразвалившейся церквушки. Город погрузился во тьму, всё затихло, и даже старые вязы прекратили своё немое общение, словно перестали друг-друга видеть. Хотя, кто знает?.. Может быть так оно и есть... Впрочем, час уже поздний, волей-неволей, но уже пора отправляться спать. Медленно закрываются тяжёлые веки... Прощай, город. Здравствуй, Мир Грёз!