Если бы у меня были птицы,

Я кормила бы их зерном.

Ливнем золота зерна б струились

Под открытым моим окном.

Я узоры от крыльев легких

Научилась бы различать,

А они б своим пением дивным –

На дороге меня встречать.

И однажды они прилетели

(Так бывает на Покрова),

Искупались в снегу и сели

На расшитые рукава.

Когти стерты да клювы сбиты,

Грустен взгляд, крыла нелегки –

Что-то злое во тьме таится,

Что-то мрачное точит клыки.

Я на счастье, по старой примете,

Покормить выйду птиц на крыльцо,

Подниму свою бровь соболью,

Ветер в спину, а кровь в лицо.

Подпояшусь ремнем потуже,

Закричу, пугая людей:

«Эй, вы, слышите, там, на псарне,

Все готово к охоте моей?!»

Запрягайте коня порезвее,

Плеть похлеще, по телу дрожь,

От охоты своей зверея,

Я всажу зверю в сердце нож.

О безумии этой битвы

Знают только птицы мои.

Не бывает без боя награды,

А без ненависти любви.