Мальчики в войну играли,
Самолеты улетали,
А на лавочке сидел Дедушка.
В руке – прострел.

Вдруг он встал
И к груди мундир прижал:
«Молодые, как же так?
Разве можно так играть?
Ведь не вы на Бресте были!
Ведь не вы туда ходили!
Да не дай вам Бог там быть!
Надо ж было учудить!

Наши женщины не спали,
И солдаты умирали.
Слезы, горе, плач и стоны
Были всем тогда знакомы.
Я незрячий, но прошу,
Бросьте эту вы игру!»

Из слепых глаз слеза покатилась,
Каплей разбитой на полу очутилась.

Как же больно понимать,
Что не смог им доказать.
«Эх вы, люди, все слепы…
Ты, и ты, и ты…» -
Дедушка проговорил,
Оправив на себе мундир.

Но мальчишки не слышали слов его,
И не смогут понять одного:
Что незрячий видит прекрасно,
Насколько это ужасно!

Ведь мы видим глазами,
Дотрагиваемся до всего руками.
А незрячий памятью видит.
И уже уехал автобус,
Где дедушка на конечной выйдет…