Не зови меня больше…
Я сидел в грязном баре за стойкой и слушал панк-рок. Музыка дрейфовала из настенных колонок, ее ритм попадал в ритм сердца. Это создавало пульсации в мозгу. Моя голова не работала, взгляд мутил пьяный дурман: мне не было хорошо. Сквозь сигаретный дым и собственные запутанные мысли я пытался разглядеть на танцполе человека. Я ждал клиента. В моем кармане было три дозы чистейшего героина: две - для него, одна - для меня. Я стал барыгой примерно год назад, после смерти жены.