Скрип. Стук. Два удара. Опять скрип, но на этот раз результат налицо: дверь отворилась. Показался юноша, безбожно худой, бледный и измученный. Да, это я, Квайро*. Я брожу здесь Бог знает сколько. Неделя? Месяц? Часть моей амуниции упала, в том числе часы-календарь, когда я полз по разрушенному мосту. Благо, сейчас передо мной обычный коридор, но я уже не уверен, что вижу его впервые. Чертов лифт… Доберусь ли до земли? Я её видел лишь на картинках. Какой-то дядька по телевизору рассказывал, что он с «аграрного» мира, и какая у них там вкусная картошка… К телепередаче прилагались фотографии, на которых растянулись поля с золотым пшеном и такой же свет ламп. Он называл лампы странными названиями… звёздами, центаврами, сириусами… Ну и клички у их моделей.