Из года в год живёт один жанр.
За холодный кошмар берут гонорар.
Авторы пишут, что небо взорвётся
И что гнев древнего бога на нас сорвётся,
Что машина будет править человеком,
Что каждый день нужно будет спасаться бегом.

И подумал я: «Ну, вот же оно,
Напишу свой рассказ.
А для вдохновенья гляну-ка в окно,
А та-а-там... Антиутопия!»

Я на страницы занесу всю эту тяжесть и серость
И выделю слова, показав в душах мерзость.
Книгу я продам счастливым, чтоб они увидели гадость,
Что они привыкли топтать под ногами, пока живут себе в радость.

Чтоб писать антиутопию,
Не нужно быть мечтателем.
Лишь взглянув на наши улицы,
Я стану великим писателем.

Мы всё глумимся, но правда одна
В том, что однажды и вправду наступит она...
Восстание мёртвых, стена из свинца,
Страшная чума, трупов голодных гурьба.
Но прям тогда вдруг зажгутся наши сердца.

Вы вспомните книги, мы вспомним улицы –
К антиутопии отвращение раздуется.

Мы заметим её, мы устрашимся её.
Уже на самом дне, но мы спасёмся... от неё.