– Бабушка, бабушка! Смотри, я нашёл!
– Что, внучек?
– Шкатулочку! Там, наверное, бусики…
Взгляд моей прабабушки почему-то из радостного меняется на грустный. Я ничего не понимаю. Что я сделал не так.
– Я ничего не трогал, – спешу оправдаться.
Она берёт из моих рук шкатулку, деревянную, с узорами, ведёт меня на диван, усаживает рядом с собой. Я горю от нетерпения увидеть, что же внутри шкатулки, а прабабушка почему-то начинает мне говорить о прадедушке, который воевал. Я жду, воображение моё разыгралось: там не драгоценности, может, пистолет, нож, патроны, ордена… Что же? Она осторожно, словно что-то хрупкое, открывает шкатулку. К моему удивлению и даже огорчению я вижу только серые треугольные бумажки.