«Стереть всё» – надпись на красной кнопке перед большим стеклом, за которым находится звёздное полотно.
Героя нашего рассказа мы опустим, так как он не уникален – им может быть любой из нас. Обозначим лишь то, что это юноша лет двадцати пяти, работающий на примитивной работе, чтобы содержать себя. Книгоман с незаконченным сценаристским образованием. Регулярно выпивает. Мы даже не наградим его именем – он лишь тень по сравнению с обстоятельствами данного рассказа.
Сентябрь. 1944 год. Партизанский отряд остановился на ночь в хуторе Бакланники, восточнее Ростова-на-Дону. Место там, правда, неудобное, открытое, но чуть севернее, по берегам Старого Дона, леса начинаются. При хорошей погоде туда можно за два дня дойти. Завтра, на рассвете, партизаны и отправятся в путь, а сегодня они уже все разошлись кто куда: кого в своих домах приютили добрые жители, кому в сараях и амбарах определили лежанку, а кто прямо под открытым небом лёг спать.
Личный дневник. Пёстрый блокнот, из которого как языки пламени торчат цветные бумажки: открытки, фантики, записки с уроков английского с ответами и даже конспекты с посветлевшим выделителем. Я не ожидала его встретить спустя столько времени, с того момента, как похоронила на дне сундука. Дневник так и лежал в этой могиле, заваленный старой канцелярией, школьными проектами в потрёпанных файлах. «Закопан» вместе с детскими мечтами и разочарованиями. И, если бы тогда я тщательно не обклеила блокнот любимыми наклейками, сейчас бы сундук сокровищ потонул под тяжестью закрытых в нем тайн и открытий. Я аккуратно достала дневник из-под груды старья и стряхнула многолетнюю пыль.
– Остановка, далеко не отходить, возвращаться не будем!
Поезд резво останавливается, дребезжа колесами, и вид за окном перестает двигаться. Я сползаю вниз с верхней полки, поправляя одежду, и усаживаюсь за стол. В телефоне много сообщений от родственников с пожеланиями хорошей учебы, тоскливые прощания с друзьями и уверения учителей в нашем светлом будущем. Будущем, которое я уже не вижу для себя.
Мои бабушка и дедушка жили в селе Пихтовка. Там прямо за их огородом текла маленькая речка Пихтовочка. А на той стороне речки стояла тайга. Там росли могучие красивые кедры, пихта, ёлки, сосны. В тайге жило много зверей. Бегали белки, ходили в гости зайцы и лисицы. А в стороне стояла, словно сирота, очень красивая небольшая ёлочка. На неё никто внимания не обращал. Ветер дует, и веточки шевелятся, будто утирают слёзы. И вот однажды бабушка рассказала вот такую сказку.
