В рамках городского конкурса юношеских журналистских материалов «Ни дня без строчки» с 16 апреля по 27 апреля 2024 года проводится интернет-голосование для определения победителя в номинации «Приз зрительских симпатий»!
В данном разделе размещены работы всех участников конкурса, распределенные по номинациям.
Поддержите понравившиеся творческие работы! За каждый материал можно голосовать один раз в сутки.
Эта история началась на листе из книги с рассказами одного писателя. На ней встретились знаки препинания и начали спорить. В этом споре каждый пытался доказать, что он – самый важный, не был исключением и восклицательный знак:
– Без меня никто бы не выражался громко, не выявлял больших эмоций и не смог бы даже позвать кого-то! – горячо заявил он. – Без меня не было бы интонаций, а без них и хорошей речи с произношением!
«Стереть всё» – надпись на красной кнопке перед большим стеклом, за которым находится звёздное полотно.
Героя нашего рассказа мы опустим, так как он не уникален – им может быть любой из нас. Обозначим лишь то, что это юноша лет двадцати пяти, работающий на примитивной работе, чтобы содержать себя. Книгоман с незаконченным сценаристским образованием. Регулярно выпивает. Мы даже не наградим его именем – он лишь тень по сравнению с обстоятельствами данного рассказа.
Давным-давно, в былые времена,
На мальчика напала вдруг тоска.
Решил бороться он с тоской своей:
Пошёл на гору Золотых огней.
Солдаты – прекрасные люди,
Спасают страну и народ,
И не дают той гордыне воли,
Что в самом их сердце живёт.
Сентябрь. 1944 год. Партизанский отряд остановился на ночь в хуторе Бакланники, восточнее Ростова-на-Дону. Место там, правда, неудобное, открытое, но чуть севернее, по берегам Старого Дона, леса начинаются. При хорошей погоде туда можно за два дня дойти. Завтра, на рассвете, партизаны и отправятся в путь, а сегодня они уже все разошлись кто куда: кого в своих домах приютили добрые жители, кому в сараях и амбарах определили лежанку, а кто прямо под открытым небом лёг спать.
Взойдет на небе серпик лунный,
И свет прольет он, как творец.
А снег, кружась над лесом юным,
Осыпется на твой дворец.
Личный дневник. Пёстрый блокнот, из которого как языки пламени торчат цветные бумажки: открытки, фантики, записки с уроков английского с ответами и даже конспекты с посветлевшим выделителем. Я не ожидала его встретить спустя столько времени, с того момента, как похоронила на дне сундука. Дневник так и лежал в этой могиле, заваленный старой канцелярией, школьными проектами в потрёпанных файлах. «Закопан» вместе с детскими мечтами и разочарованиями. И, если бы тогда я тщательно не обклеила блокнот любимыми наклейками, сейчас бы сундук сокровищ потонул под тяжестью закрытых в нем тайн и открытий. Я аккуратно достала дневник из-под груды старья и стряхнула многолетнюю пыль.
– Остановка, далеко не отходить, возвращаться не будем!
Поезд резво останавливается, дребезжа колесами, и вид за окном перестает двигаться. Я сползаю вниз с верхней полки, поправляя одежду, и усаживаюсь за стол. В телефоне много сообщений от родственников с пожеланиями хорошей учебы, тоскливые прощания с друзьями и уверения учителей в нашем светлом будущем. Будущем, которое я уже не вижу для себя.
Мои бабушка и дедушка жили в селе Пихтовка. Там прямо за их огородом текла маленькая речка Пихтовочка. А на той стороне речки стояла тайга. Там росли могучие красивые кедры, пихта, ёлки, сосны. В тайге жило много зверей. Бегали белки, ходили в гости зайцы и лисицы. А в стороне стояла, словно сирота, очень красивая небольшая ёлочка. На неё никто внимания не обращал. Ветер дует, и веточки шевелятся, будто утирают слёзы. И вот однажды бабушка рассказала вот такую сказку.
Доброта… Это слово красиво.
Как и поступки, дела.
Бывает обратно – люди не в силах
Вытерпеть столько боли и зла.
