Кто в стремительной и бесшабашной юности своей не задавался вопросом: а что это за чудо такое ЛЮБОВЬ? Ровесницы-девчонки строчили в дневниках всякую чушь, типа: «Любовь – это роза, красивая, но колючая». Лично я искал ответ у поэтов, и находил совсем не то, что искал: «Я вас любил, любовь еще, быть может, в душе моей угасла не совсем...» Но шокировала меня в этом произведении концовка, мол, «дай вам Бог любимой быть другим». Сознание зависало, мой быстрый на расправу процессор скрипел и отказывался давать вразумительный ответ на вопрос: «Нафига доводить дело до того, чтобы желать своей любимой любви другого пацана, если ты сам с этим делом справиться готов?!» Были и иные авторы, более конкретные и по-хозяйски деловитые, которые писали: «Любовь не вздохи на скамейке и не прогулки при луне...», но далее опять пугали, мол, «все будет слякоть и пороша...» и прочая такая муть, наподобие девчачьей болтовни о розах и шипах. И что? И где ответ? По прочтении этих и иных не менее путаных сентенций вопрос оставался открытым, ответ блуждал в потемках неразберихи вечно запутанных отношений между мужчиной и женщиной. И, как итог утомительного, но бесплодного поиска, к концу периода полового созревания загадка превратилась в тайну!