Отодвинув гибкий стан гитары,
В свои руки книгу я беру,
Перелистывая пыльные страницы,
В них Есенина скорее нахожу.
Предо мной рождаются картины:
Летний сад или осенний лес
И березки старые, пугливые,
Что уж отшумели наконец,
А немного пройдя вперед,
Я увижу еще родной
Старый дом с голубыми ставнями,
Но сегодня такой пустой.
Не бежит уж навстречу собака,
Что когда-то виляя хвостом,
Здесь Есенина лихо встречала,
Пробуждая в нем майский покой,
Но надеюсь еще Шаганэ,
Может изредка, в дом тот заходит,
И, быть может, все еще помнит,
Того парня, с севера что ли…