Мы жаждем вдохов фимиама,
Узоров искристых речей,
Дождями смольного сезама
Паденья солнечных огней;

Музыки нежной переливов,
Вкраплений мятных на ветру...
Но гений радости, погибнув,
Обрек на радости нужду.

Ведь только с духом реалиста
Возможно править пустоту,
Терпеть годами путь тернистый,
Невежество и нищету.