Плывут по Ладоге венки с зажженными свечами, звучат троекратные салюты в память о тех, для кого холодные воды стали последним пристанищем. Бьются о берег волны. Дует холодный ветер, раскачивая лодки и небольшие суда. Надрывно кричат чайки, будто стонут по людям, над которыми сомкнулись глубокие воды Ладоги в дни блокады.
Война – страшное время. Стираются с лица земли города, села. Гибнут люди, кровью пропитывается земля. На местах боев долго не растет трава, так как земля выжжена, а через ржавое железо не проходят лучи солнца, чтобы согреть ее. Страшно, когда вода приобретает красный оттенок. И это не от ила или песка. От крови… И никто не знает, за что выпало такое испытание.
История, которую я расскажу, записана со слов моей бабушки, дочери героев рассказа. Моей прабабушке Полине, когда началась война, было 18 лет. Закончив курсы шоферов, она начала работать на грузовике.